sugar rush

Dicen que las tardes grises y lluviosas tal vez sean la excusa perfecta para escribir versos sin sentido, y como buen observador de la vida tal vez pueda llenar esos lugares aun vacíos, que se encuentran en la pantalla, talvez nada de esto sirva, talvez no pueda llenarlos, tal vez solo deba confiar en el correr del teclado, o en el muy buen Lisandro artumuño que quizás hagas correr estos dedos como nunca, y poder al fin expresar algo que todavía no he descubierto, no se de que quiero hablar, ni se que contar o en donde volcar penas que tampoco se de donde provienen, solo se que esta tarde es mas gris, y es mas lluviosa que de costumbre en donde hasta el oír el caer de las gotas sobre ese techo de vinilo plástico crea nostalgia, una mas abrasiva nostalgia que no frena y mucho es lo que lastima, una que crea un ambiente silencioso en donde se pueden escucharse hasta los mas escondidos pensamientos resonar en mi cabeza, y crear así, una fatal vista previa, una maldita marquesina o tira de imágenes viajar a mucha velocidad, donde viejas, imaginarias, o solo imágenes corren mientras que otras, reflejando un futuro no tan lejano pero precisamente violento y extremista, me persigue a todos lados como si quisiera ya de ante mano hacerme saber de que forma va a arruinar mi vida, y que es lo que pretende esta tira de imágenes, todavía no lo se, lo que si se, es que es muy astuta y sabe que mostrar para dejar a cualquiera al borde de un estallido de lagrimas que son muy pocos los que pueden consolar. Y este astuto enemigo mío, que me muestra momentos hermosos, tristes, momentos gentiles o si bien descartables esta perturbando mi paz y dejándome sin ganas de nada como de costumbre, es el, Él que se empeña en no dejarme ser yo, y por medio de la presente quiero denunciarlo ante alguien que tenga el valor de sacarlo de mi, ese valor que yo ya he perdido hace mucho tiempo y que perdí junto a mi sueño tranquilo, que ya no habita en mi cama, y al intentarme dormir no lo logro, por que tengo una mujer atravesada en mis parpados, y si pudiera le gritaría que se valla pero tengo una mujer atravesada en la garganta, y mientras todo pasa el observa, solo observa tranquilo y prolijo en sus movimientos que ya se tornan en quietud, el, que es tan bohemio, que puede hacer una copla Con el sonar de su respiración ,solo esta observando y no hace nada, nadie lo entiende pero no hace nada, el sigue quieto observando, solo observando… como caen los pétalos de esa flor que solía abrirse ante el sol de cada mañana, siempre con nuevo destello de colores siempre fresco e irradiante ante quien se le atreva a míralo de frente, y lo que ahora el observa no es mas que los restos de lo que era, al que ahora le encantan los tonos sepias grises y blanco y negro, que juega con ellos y con un ya gastado tono ocre que no hace mas que reflejar el oxido y el polvo que se deposita alrededor del pistón de su corazón, que ya no gira que ya no revoluciona, si no que se hamaca, se hamaca intentando morir, o morir intentando hacerlo funcionar. Y que hay de esas chiquillas margaritas que desde el otro lado del jardín observan , que es lo que pasa con ellas? en realidad no puedo imaginarlo y tampoco entender por que las menciono perdiendo el hilo de lo que venia narrando, talvez entienda que sea por que nada pero absolutamente nada de este texto concuerde o tenga importancia, véanlo como solamente un conjunto de letras sueltas que entonan con párrafos que tampoco demuestran tener sentido alguno, y donde la única respuesta a todo esto, es “nadie”, quien lo ha escrito? NADIE, hacia quien va dirigido?… hacia, NADIE tampoco, y quien podrá entenderlo? seguramente NADIE y bendigo la nostalgia que corre en el aire que me hace perder el hilo de lo que venia entonando y la letra de la canción que venia tarareando, al igual que el rumbo de mi vida o de mis planes que ya casi olvido, como un bastardo amnésico ,encerrado en un cuarto de un instituto de enfermos mentales. Y que era lo que decía de esas margaritas? Que era lo que les quería decirles?... ven? ya lo olvide, ven a lo que me refiero ya olvido todo sin importar la magnitud o la medida en valor de esto, igual seguramente sea una advertencia que damos nosotros,… los escritores que no tenemos pasta y no pueden expresar lo que sienten en sus corazones, tampoco lo hacemos en la vida, no podemos expresarnos y ustedes, vivaz grupo de florcitas tiernas e ilusionadas que solo observan como esos labios manipuladores se mueven para hacerlas sentir bien, eso es para ustedes las que se dejan decir bonita” que se dejan enamorar” y que solo creen en un árbol perfecto de donde brotan brotes con colores que aceleren sus corazones, esto es la letra chica del contrato, lo que los mentiros ocultan bajo promesas de amor, por que los que dicen la verdad ya no son tantos, y si no… sigan, sigan buscando aquella abeja diferente al resto, esa abeja dorada que no se servirá de su néctar a su gusto y luego se ira empalagada y embriagada en felicidad revoloteando por donde vino, busquen, síganla buscando pásense toda su putisima vida buscándola, que en mi opinión esa abeja no es mas que un mito, pero háganme caso busquen, busquen y sigan buscando ,sáquense la duda , que si la encuentran yo me quito el sombrero por ustedes, y por toda esa gente que hemos perdido, nada mas ni nada menos que esa gente que “buscando” a caído.


Prometo no volver a dejar que un enfermo de tal magnitud intente nuevamente tocar si quiera una sola tecla De mi teclado,